Он бежал по подземному лабиринту, где стены, казалось, дышали влажным бетонным холодом. Фонари мигали с нерегулярными промежутками, отбрасывая прыгающие тени, которые уплывали за повороты раньше, чем он успевал их рассмотреть. Звук собственных шагов отражался эхом, иногда накладываясь на отдалённый гул несуществующих поездов. Разум начинал подводить — узоры на плитке сливались в повторяющиеся, бессмысленные последовательности. Он заставлял себя фиксировать каждую странность: трещину, расходящуюся против естественного износа, указатель с перевёрнутыми буквами, запах озона там, где его быть не могло. Выход под номером восемь. Это была не просто дверь. Это была единственная нить в этом клубке бесконечных переходов. Пропусти хоть одну деталь — и коридоры сомкнутся навсегда.